* * *
Мы
Не ценно то, что видят очи,
И ощутимо прикасаньем рук.
Проходит время, и для нас короче,
Как затихающий игры печальный звук
Становится наш отведенный путь,
Проложенный до места Назначенья
Не Дьяволом, не Богом и не Кем-нибудь... –
Самим собой – себе ж на удивленье.
Не ценно то, что дни проходят, ночи...
И, годы, словно птичий перелет,
Уносят в дальний край, что между прочим,
Не каждый вспомнит в ворохе забот.
Пусть разбивается на части, выпадая,
Из чьих-то рук даренный нам предмет.
Мы с жалостью своею совладая
Смиримся, что чего-то с нами нет.
Но ценно то, Что МЫ такие есть.
Нас множество, и все мы не похожи.
Несет в Душе от Бога каждый Крест –
И только он средь всех вещей дороже.
Вся наша жизнь с рождения до смерти
Ведет нас в Неизвестность Бытия.
И пусть все рушат и уносят с собой смерчи,
Лишь не разрушили бы мы самих себя!
